中秋之夜，合家团聚。我伫立阳台，任夜风吹干死去的眼神。我看到千万户明亮的窗口散发出温暖又明媚的光，如千万只萤火虫把世界笼罩地透亮，如一空炽热的星星，把夜晚温存成一颗颗融化的糖。我的背后是冷冷清清的客厅，光在冰冷地板上打下深深的烙印。我的眼泪就这样落了下来，无声地浸润了整个世界。
这个中秋就这样死去了。
其实很久之前的那些圆月之夜，我们家并不是这样了无生机。我想起了远在异乡的婆婆爷爷。噢，他们现在在干什么呢？
或许我们一并怀念着。搬来这个陌生的城市近三年。三年来，如一个异乡人在城市中穿行，因为不陌生并不代表熟悉。我所熟悉的应该是稀人的边陲小城，埋藏着整个童年与儿时的梦想。
我又想起了婆婆爷爷，与那些被一手带大的惬意时光。月凉如水的夜晚躺在凉席上听故事。一遍又一遍地苏醒睡去；空闲的白天里拔着狗尾草，懒懒地逗猫，懒懒地笑；明媚的日光里一起去钓鱼，把脚丫子浸在水里，扯着嗓子学狗叫。
以及中秋夜，婆婆会煮一大锅豆子，我们会在幽凉的天台上笑着坐下，把大把豆子与月饼塞在嘴里。爷爷会讲他三姑大叔不知多少年前的陈旧故事，猫在一边惬意地摇着尾巴。
只是后来我长大了，婆婆爷爷老了，猫死去了，天台裂开了。于是我被接走了，扔在这个密不透风的城市里。父母有应接不暇的应酬，而我总是呆在孤身一人的苍白屋子，面对铺天盖地的作业。我抬头望瞭望天空，天空是沉重的乌黑，月光是清清的冷，很冷，镌入骨血。
我讨厌这座城市。它如枷锁把我桎梏，又用高大的水泥建筑把我与家乡的视线割断。我的家乡是一条小河两边的小城，一座天台与密密的树，是一群孩子和一条无车的公路，是满是灰尘的巷子与老电线杆。这里不是我的家乡，固然我有这里的血脉。
我想像又是一年中秋，自己坐在家乡的天台上，婆婆还是在煮豆子，爷爷还在讲他的故事，猫还在摇着尾巴，我还是年少的模样，不会有什么改变。
不够真实，但至少不会寒冷。
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