风在这里写下童话

沙沙沙沙，树叶响了，有风。——题记

天空高处，是画，是云，是牵挂。

风卷云摇，耳边拂响。水面秋波，渐让那镜中的蓝色漾开了。树有干杈，人心绪飘高。

风看到他的画，想起他来画室之前笔法的稚嫩。风渐渐变轻了，随他在冷黄色的斑驳树叶下走。风在俯瞰一片乡村，看到一排一排红黄灰绿的房子，一遍遍雨水浇湿的枯黄的田，几条电线穿过小径，又几只雀鸟擦过身边。

风身子触到了什么，那是云啊！柔柔的，变幻着形状，好像充斥着一个好奇而平静的孩子。风想起来，他在来到这片乡村之前，也曾像个孩子，一路上张望着钱塘江边的苇秆儿，跟着摇头晃脑。风又想起了他在学校时，阳光里金色的霜花，草坪里痒痒的草刺儿；当然，还有单纯而可爱地对她摸摸自己头的幸福。

一切一切，都打着旋儿，被沙沙的树叶拍进他的画儿里，天上的云里，塘里的水里，还有头顶树枝对她的记忆里。

黑夜深处，是梦，是叶，是初心。

天上，殷红褪尽，夜色又浓了。草虫嘶唱，路灯朦朦胧胧，叶影婆娑——又过一股风。梦里徘徊，看到自己在画画，画个树，却画出了整个夏天。

风扑到他胸膛上，看见他专注在天空高处，大风云朵所在处的每一颗星星，虫声，蛙声。在夏天到来以前，这儿本还没有什么，至空荡荡的一只黑蓝色的大碗反扣他于下，碗底点点星光。

黑夜深处，人声静处，是他的梦。梦里伙伴，梦里寒风，但只一人站在栏杆上，看冰天雪地，乌云聚合，芭蕉叶旋转风中。初二时他也曾看夜，看夏夜，看秋夜，看冬夜，探到夜里最深最黑最凉处，寻到风，寻到了等着他的星光。如此，他又凝望那深洞洞的幽黑，想到风知道多少事，多少善行，爱心；而风又伴着它们花开花落，死死生生。他看到了自己的心，那别人看不到的，自己一颗憧憬顽强，有脆弱得微风伤感的内心。看到她隐约伴着他，也隐约看到风也伴着他。

黑夜与黑夜交织，如同树叶与树叶交织，人们安静的时候，万物随着万物走出自己的声响。“我记得叶子抱作一团，时而又散落风中，就像我记得为什么去画画，时而却又怅然若失。”他其实一直有初心，虽说不清，但像风吹叶响的声音。

楼房密处，是闹，是静，是大地。

条条街，横横竖竖，穿过山丘，穿过城市，连起片片竖起的楼。车马刺刺，抬头看见云端。

汽车，呼啸而过，那沥青浇筑的马路上，汽车尾后，集市之间，腾起一阵风，一阵尘土，又一阵风。鳞次栉比的楼房，横过了山，壮阔地，指向天空。固然，楼高，天空更高。天空太高，城市很低，可也只有风经过了，它知道——天空的最低处，住了一家，两家，千千万家。

晚上亮起的灯是喧闹吗？他问。

风从高处俯冲下来拂过他的眼，让他听。“呼！呼！”吹，吵着他的回忆，吹。他眼前的街道化了，楼房沉默了，一块块墙，钢，一层层的消逝，倏然一瞬间，城市下，不，这里曾经不是城市，他看到了满眼雨后的大地，整块自由的天空。

原来风听见他以前的哭诉，哭诉城市之闹，无聊，又见不到草树的凄惨。风就对他说：你想，城市以前也曾是草，曾是山丘，曾是风的家。

风吹过处，是轻，是凉，是归家。

微风轻扫，仿佛无事发生一般。

它扫过他曾躲爱的学校，他的家啊！

它听过他唱多少好听的歌呀！

它吹响过他身旁的多少树叶呀！

他曾经多少次思念童年时的老家，老家的烤红薯，老家的腊肉，老家人的热情朴素，老家山峦的重叠，这些无不使他留恋。可又多少年后，回想老家，爱的不是出生的家乡，是精神的家。土地是树的家，树是树叶的家，他也有个说不清的精神的家——

轻轻地，却又是风鼓着腮哼过小调的那个地方。飘香，缠人，馋人，外婆家。他的外婆家。欢笑，三年，打闹，他初中，一首金色时光的歌。唠唠，温情，温馨，爹娘爱，他的爹娘爱他。哗哗，风来，叶响，那是风不停奔跑的声音。

风的回忆太多，太多。因为无论天空，还是地面，城市，还是乡村，脸庞，还是心中，都充满了童话，充满了风。

风在这里写下童话，他在风里唱起歌。

天空高处是牵挂，黑夜深处是初心，楼房密处是大地，风吹过处是归家。