写霜晨月的作文

　　又是长空雁叫时节，清晨六时许，见月亮像红彤彤的落日一样挂在西天，忙唤儿子起身观看。午夜三时许，醒来，也是被澄澈月光唤到窗前，大地凝辉，月满天心，那时却不是现在的红月亮。这个清晨与孩子分享这样的自然神奇，心里感觉惬意，忽有出世之感。

　　这份喜悦像一缕暖风抚慰我心顿感尘消，然后，我想立言，又因为笔墨不能尽致表述而苦恼，这不是一种两厢的抵消么？我感觉的欢喜是实实在在的，而落于言诠的却是膨胀的，虚化的，让人深感一些生命的情状也近于佛法的不著一字，尽得风神。

　　一千多年前，一位唐朝诗人写道：鸡声茅店月，人迹板桥霜。霜晨月让远行的诗人惊呆了一会儿，然后润入他的心怀流注于笔端，于是那白描般的淡远景致定格在岁月的长河。想来那诗人多是人生末路的失意者，老天爷是喜欢胜利者，但却把另一种自然的关照给了失意者，于是一溪风月，阶柳庭花，纵浪大化中消隐了那孤愤，从而遁入亲近大自然的梦态抒情里，于一切眼中看见无所有，于无所有中看见太初。

　　霜晨月像一阕气格高远的词牌，把我凝定在近于乡愁的怀恋，仿佛世间那霜可镇俗，那月可涤妄似的，我只想再做一回它的主人。每天早起，不忘寻那晨月的影子，出门看大地上是否落了霜迹，也许那些感悟依旧是红尘中的病与药，但所有微妙心情的阴晴转换，还是不知不觉往那空白词格里倾注。

　　秋之白华，霜晨之月，本是自然界里当时当令乃发生的常物。经验里几曾遇见，印象中霜雪是易逝之物，不及雪对人的吸引。何况谋虚逐物的年纪，眼里本没有它。

　　清晨的月亮也远远不及夜晚的炫目，夜晚现出的油月亮，有深厚的质地，幽深的令人不由想起桂花树，嫦娥仙子的冷寒宫，还有凑趣的白兔和挥斧的吴刚，连那东墙上的海棠花影簇簇都说永远的婵娟。天已放亮，月亮薄薄地泊在天空，所以单单看来，那月亮的寒冰融化的只剩下一缕魂儿了，由近及远，虚虚地化进天色里去。一个醒来的世界是隐没它的世界，只有夜晚才是为它招魂的世界。

　　自然无常属，闲者是主人。我每天都会去寻找，在文字里，在田野中，挑起霜晨月的幌子。再也不想用一点儿自己生活的“不完美”去减损那些事物给我带来的“完美”感觉，只是不知自己是否已拥有与之相互认领的资格。

　　提着霜晨月的灯盏，每天清晨漫步在乡间，霜降的节气还未到，也许我会遇见晨月，月亮似乎知道有人在找，她也玩起了捉迷藏，只有先去会会清晨了。走在弯曲的小径上，大地上的很多事物比人出门的要早，那些鸟雀跳着，叫着，飞着，那样自由活泼地自举其身，处处显得比人还有精神。柔软的青草和一地青菜早早等在那里，那一头刚出浴的露水润人心怀。蔬菜大棚像一只巨兽的骨架，种菜人把住屋盖在地头，与菜园朝夕相处。

　　这是乡间再平常不过的地方，为什么种菜人可以安安心心在此驻守一生，耗尽时光，表面上他们有自己的生计打算，难道说在谋生之外，这里没有额外的奖赏么？出屋门拔一把青菜下锅，那种情状是多么富足啊，与我们吃在路上辗转流离的菜蔬肯定不是一个味道，这是味道的恩赏吧。

　　一块块，一行行，一层层绿波荡漾开去，田地被勤快的农人拾掇的井然有序，像干净农妇的床没有多余的杂物。一声声古老的唱腔悍然滚过大地，把天地喊得苍凉，一个农人播放着他的唱机在劳作。每个时代的人喜欢的东西都会有所不同，他在锣鼓点，在嘶哑的唱腔里，才能激发出热火朝天的气力，心情在活计中挥洒的酣畅淋漓。那唱腔野野地吼着，在鼓点中像一只出没无常的飞狐，他正听得耳热，双脚在土地里踏的很深，生命力和生活力紧紧地摽在一起，那种对土地终始不渝的热爱，清苦就不再是清苦，恰恰相反，而是乐趣，其中的力量足以让他们把日子过的稳稳当当。这份真自在，也胜却人间无数了。

　　一棵棵白菜是每一方田园的必备之物，它们展示了与花儿不同的生命历程。从一棵团团铺地的秧苗，白菜抱住一种内在，渐渐抖帮向内旋卷心花，成一朵半开的绿色花朵，而它满心时，就是抱得最紧的大花骨朵，它成熟了，却不是花朵片片凋落的样子。那白菜似乎就预示了一个农人的缩影。无疑，乡村也是隐士们很愿意阅读的经文，他们在这里活过死过。两千多年前的陶渊明似乎也在荷锄带月中回归本宅，那南山采菊，东篱把酒成了隐士晾晒田园的经典。

　　每一次站在这里，让我变成一个常对着乡村自言自语的人。在等待和寻找中，我想自己是什么身份：诗人，思想者，农人，似乎都不确切，我只想是一个持抱虔诚的太初之心的人，与那些自然之物相遇。它们也会谈论我么，让我作为一个话题进入它们的世界：这个人来寻找什么？

　　子非鱼安知鱼，也许最初，我抱着欣赏的目光来打量这片土地，有几多新鲜可叹赏，现在，我似乎感觉到自己更愿意长在这里。弱水三千，这里有我的一瓢饮，天地赋予我的一瓢，静静守在这生死契阔的一瓢，今生撒上智慧的盐，它就是一个满蓄着风雷的江湖。日复一日，叫走太阳的金沙，月亮的银沙。叫走日常的柴米，世俗的挑剔。年复一年，留下魂牵梦绕的纯粹。一瓢之外的我很孤陋寡闻，一瓢之内，我拥有纯粹和虚心的无敌。也曾心虚于鲁迅先生语言的寒光：咀嚼着身边的小小悲欢，而且就看这小悲欢为全世界。现世人类的理想各有其美，毕竟不再是一个让我们做斗士的时代了。

　　鱼儿偶尔在水底浅浅地一跃，拨乱了另一番云天，这是鱼儿的真趣，试一试天真的温度。不能够前进的时候就愿意后退几步，请求无知回来，给我求知的欢乐。

　　路边的野菜野草野花成了离童年最近的回忆。我挎着个小篮子跟在母亲身后挖野菜，我眼里只有蒲公英，采了一朵又一朵，吹飞了又去采，篮子里躺着可怜巴巴的几棵菜。我磕磕绊绊地跟上母亲却抱怨：人家眼珠子都快瞪出来了，哪里有荠菜啊？看着我一脸的娇憨，母亲笑着从我那可怜的猴毛里，又挑拣出滥竽充数的，细心告诉我什么样的野菜是可以吃的，可我总觉的一些野菜长的大差不多，那细微的区别不是我轻易瞧看出来的。

　　田野里的事物我们不见得熟识，却也自以为懂得很多。路边一年四季开的数不清的小黄花，不知从哪条道上听来的暗暗定义它们都是药材。从大路上有人倒地上的药渣子里，分辨出蝉蜕也是一味药。于是几个伙伴相约了，捡了这些，再从穿越的玉米地里掰几个半熟的棒子，向县城走去。

　　在护城河的石桥上，我们铺上小褂，盘腿而坐，等待生病的城里人来买我们的药材。路上人来人往，人们向这几个奇奇怪怪的乡下孩子投来好奇的眼神。我们还是有些羞怯，只是用目光追踪着那些杂沓着来去的脚步，在心里默问着：谁来买我们的雏菊？像卖火柴的小女孩一样茫然。我们的雏菊开的那么灿烂，人们的眼光却是漠然的。我们旁边的老爷爷摆了一个旧书摊，五分钱看一本，画书虽然陈旧，却时时向我们发出诱惑的光芒。等了很久，实在是无人问津，我们把那些花儿统统撒在了那条护城河里，送给水里摇头晃脑的小鱼，也算名花有主了，那些雏菊在水里开的愈发娇艳，把河水染的一片金黄。它们荡起太阳的落落余晖流向我们无所知的尽头。

　　坐在这里写下这些文字时，恍若回到我们在石桥上卖雏菊的情境和感觉里。我甚至迷惑，我的人生为什么单单铭记了一些既不充饥也不解渴东西，也许上苍待我不薄，总在生存之外给予我的额外恩赏吧。再也无法把儿时的伙伴召集到这片土地上时，我深感这记忆的珍贵，那样纯纯真真的我们，真如生命里只开一次的花，谢了就一去不回头了。

　　乡间的晨雾很美，就在田野的上方牛乳似的飘着，仿佛它只属于土地，像一层雾帐。远远的连树林也拉扯着，近前看了，却只有人的高度，这是大地吐纳间的呼吸，绝不同于那种遮天蔽日的大雾，那洁白的根基就在田地里，而道路也只能一块块地隔开来，那种游离缥缈真像儿时向往的神仙界了。它像大地一款纱织的睡袍，渐渐褪到田野的肌理去了。树林里的坟堆露了出来，青青的麦苗精神的像纤毫毕露兔毫，尖尖地挑着朝露，很有为自己张灯结彩的意思。阳光沉默地抚摸着田野，那衣袂总是被她悄悄收藏了吧。

　　自从又一轮降温过后，乡下的田野就开始披着晨霜了。有时霜大一些，把野草，眉豆叶都僵住了，仿佛时间对它们施了定身术，再也看不到风吹草动的样子。它们一下子成了僵硬的蜡像了，其实，不用担心，霜雪不过是草木的洗礼者，伐毛洗髓不过带走了些叶片上的尘埃。阳光乍泄，它们又恢复了有知有觉，并有初浴后的鲜亮，轻柔了。

　　即使微霜的清晨，也可以从一些事物上看到它们来过的脚迹。今天的霜就淡一些，野草的叶面一层浅白，仔细瞧了，是叶面绒毛顶着一层细密的水分子，没有那种僵持的痴呆，但霜雪肯定是来过的。那些收割下来的`秸秆分明蓬着些白霜。想来这些还生长的植物是有呼吸和体温的，霜没有凝结住它们，反倒化解霜痕了。

　　母亲卖菜回来，嘟囔着城里人爱吃打过霜的白菜，他们竟然不知道霜雪在我们乡下已下了好几场了，语气里带有城里人见识短的可怜的叹息。想想也是，那样坚硬的钢筋水泥怎么能捧的住霜雪的柔软。即便城里的花花草草和树木想一吻芳泽，那喧嚣的气场和温度，也多让这空灵之物望而却步了。

　　常想那些霜雪是否和我有同样的感觉：每每置身于城市的街头，匆忙的人流，噪音的海，常让我六神无主，无措于手足。城市像一部运转的机器，安装着时间的发条，排布着工作，生存的齿轮，人们被搅拌着，去构筑自己物质的基础，时间就这样在有序或无序，在规则和潜规则中被吃掉。城市的发展甚至有了一线二线的划分，即使不入流的小城，也常有车流拥堵的壮观。更有被红灯叫停绿灯放行的过客之感。伫立街头，我就特别渴望回到乡村，所幸乡村从来没被设限划分。这里的时光是被老牛慢慢咀嚼出来的，我是个闲人，我知道我的内心喜欢反刍这样的悠闲。

　　在乡间行走转悠的愈久，便愈有兴趣与那些熟悉的事物重新相识和晤谈，我把慢慢欣赏田野当成一场盛宴。每想至此，就莫名冲动地想把城里的朋友喊到乡下来，像一只自作多情的蝴蝶把另一只蝴蝶引入纷繁的花事，共赴田野的盛宴，再做一回挖野菜采花儿的野丫头，挽着手一起追梦的少年。我们不再逃离，微笑着接手这些乡村的遗产。告诉她这秋末冬初的大地上荠菜长得和星星一样多，从来没被药除尽过。它们愿意长在青草坡就长在青草坡阳光雨露，愿意蜗在低洼地就窝在低洼里无主寂寞，不摆什么谱，也不看谁的脸子，它们活的恣意而任性。你轻轻叫出它的名字，同时也会看到它转身喊出你的名字。一一指认着马蜂菜，猪耳朵，茉茉柳，还有我从小最喜欢的蒲公英，现在的它来不及开花儿和撑小伞了，我们乡下叫她婆婆丁，听这名字不是它也变老了，那鲜嫩的叶子生着就可以吃下去，它会让你在梦里去开放寻找春天的小伞，带着饱吃在野之薇的心境轻轻地来，轻轻地去。

　　我们不再急着去干什么事情，即使只能拥有事物的一半，或者掀起一角，也不为这一面之缘感到愧悔，就尽着细赏这一半，一角，一面就足够了。就像我再也不急于囫囵吞枣地去读阅一部经典，假我以日月，用年的脚步，用一生的考量，等我放下书，放下声音，身份，功业，像一位乡下的小盲女，从一线脚步声里喊出作家韩少功的名字，那种相识，只能化成一缕清风与这一切相遇。这样的自己会一生柔软，干净，坚强，明亮。

　　秋风一日更比一日薄，黄叶丹枫恋枝柯，冬至了。看看晨月，看看霜落，月落乌啼霜满天总是千年轮回的浮华，一切易逝之物里也有我的眼泪，它们已凝泪为霜。还有寂寞，干燥成冬天里的一捧雪，那是我成尘时，留给大地的微笑，整个冬天会当成一把火，为我漫漫收藏，依如诗人兰德无声的心语：我双手烤着生命之火取暖，火萎了，我也准备走了

　　秋之白华，霜晨之月，这段日子激起了我诸多有意的拜访，一路走来，也仅止于一个世俗闲人的观望而已，尘缘未了，却不能与之有太深入的交流。想起日本有月亮诗人之美称的明惠上人的《冬月相伴随》，“山头月落我随前，夜夜愿陪尔共眠。心境无翳光灿灿，明月疑我是蟾光。”诗人与月相亲，亲密到把看月的我变为月，被我看的月变为我，而没入大自然之中，同大自然融为一体，所以残月才会把黎明前坐在昏暗的禅堂里思索参禅的我那种“清澈心境”的光，误认为是月亮本身的光了。假如能像“清澈心境”的禅师那样，以思索着宗教，哲学的心和霜晨月之间，微妙的相互辉映，交织一起而吟咏出来的，那种对大自然，对人世间的一种温暖，深邃，体贴入微的赞叹，我想——那将是生命的另一层境界了。