曾经有人在街边铺了白布来卖荷，一朵朵粉嫩娇滴，走近点，便嗅到了似清水般的香。我左右看着都是喜爱，可徘徊良久，终还是放弃离开。总觉那荷少了点什么。幸好最终明白，缺了一池的淤泥，少了这池淤泥，荷便不再是荷。
圆明园与未名湖的荷，我也算是见过的。一池的荷叶真就如张绿毯，柔柔的铺于石岸之中，那些伸出挺直的荷花便开的如火如荼。那是一种语言无法描绘的震撼，即便歌咏荷花的明诗珍文已多的数不胜数，我的心也还是长久的激动着。
朋友是爱荷的文雅之士。终因难以割舍而摘下一朵，捧在手里，兴奋得不知所措。我接过那只如箫碧杆，心中不免一阵欢喜一阵忧郁。
脸靠近荷，便觉一阵水气氤氲的淡雅之香缓缓围了上来，凉沁沁的。脑海中也忽的闪现出那些美文绝句来，浮躁的心顿时归于平静，人也雅致些许，说话也文绉绉的了。
过的人手多了，这荷便迅速颓败，瘫软无力。先前的清凉早是散了，连香味也俗了。朋友不免一阵失望。这高傲的灵魂，不甘于接近赞美，不甘于持手把玩，愤世之情，颓的迅速，惨烈不留余地。
正因如此，赞美它的人太多。且不说周敦熙的《爱莲说》，也不比朱自清的《荷塘月色》，更不比萧绎的《采莲赋》，单品一句：“留得残荷听雨声”。
一场冷雨，一杯浊酒，一池残荷，一颗破碎的心，它们构成了最美的画面，最凄凉的风景。
一池的残荷，是需要一颗心去惋惜的，是需要一场雨去衬托的。不管它是否还娇艳欲滴，还是残枝枯更，它都是美的，都是让人为之动容的。
因为它是荷—-中国诗人的荷，华夏文明的荷。
这池中国人的荷，不管含苞，不管绽放，不管凋零，它都被中国的诗人偏心的喜爱着、恋着。因为它的内在就是美与雅，柔与软，刚与坚。因为爱着它的内在，所以恋上了它的春夏秋冬。
我不敢说自己是文人骚客，但当见着这池荷，还是有太多的感慨无以言表。想写点什么，却也提笔辞穷。
荷文化，也正起于这里，起于这份感动。荷文化就如同儒家大成与道法一般，影响着一代又一代的中国人。学它的高傲，学它的伟岸，学它的决绝，学它的典雅，学它的中通外直，学它的不蔓不枝。
几千年了，歌咏它的人实在太多，但仍是道不清说不明它的好、它的德。因为它的深藏不露，因为它的变幻无端，因为它的难以接近。它成了一个谜，一个探清了又迷惑的谜。
读了荷，读到了荷文化，读到了华夏的脉搏。
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