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高三叙事作文:日子1

  呐,几点了。也许,这不重要。

  反正,又是一个夜。

  垂帘被拉得严严实实的,透不过一丝夜市的红灯绿酒。

  密闭的屋子里,是浓重的黑、歇斯里底地黑、讽刺般的黑。笔,不知在手指间翻滚了多少次了。所有的情绪都附和着它旋转的节拍,所以,笔滑落一次,心,就会更着颤抖一下。就像某种自然规律。

  每次老师看见谁谁谁拿着笔转圈圈,都会说那是不认真的表现。可,我只有在转笔的时候,才是最认真的—不是听课,是想一些问题,想一些模模糊糊,深深浅浅的问题。

  夜,终究是冷的,寒冬的夜,更冷。

  十六岁了,成大孩子了。冷了,还裹得薄薄的,一件件的羽绒服被挂在衣橱里,成了标本。那庸俗,那臃肿,那没品位。我们喜欢的,it“sfashion。非主流,那些散乱在街头,网络,校园的迂腐,颓废的潮流文化.它们把我们湮没在冷色调里.教我们蹲在墙角绝望,想那些腐朽了、发臭了、溃烂了的小往事,然后,忧伤得一塌糊涂.像这冬天里,够冷的,可谁谁谁,一副小资情调,一脸落寞,打量着这个隐逸在黑暗里的城市.低俗.可我们,就是如此低俗.一边狠狠地的唾骂自己,一边却依旧这样生活着.

  傻傻的年代,傻傻的我们,傻傻地过着傻傻的日子.一群傻傻男孩,一群傻傻的女孩.

  谁谁谁说,看得淡一点儿,就伤得少一点儿.我们,却总是敏感得莫名其妙.浓墨重彩地去感伤、悲伤、忧伤.热泪盈眶后泪流满面.似乎看透这人世间的一切的一切.心里无限的委屈变成了对世界世俗强烈的憎恨,心底歇斯里底的疲倦变成了支离破碎的绝望.曾经那个华丽的梦想,突然间成了一把锈迹斑斑的匕首,在身体的某个角落深深浅浅的划着,发出咯吱咯吱的声音.冰凉冰凉的流质似乎侵蚀全身.

  唯一的温暖,就是忘乎所以地写那些傻傻的故事.写得彻夜难眠,写得缠绵悱恻.有时,问自己,写这些,都到底为了什么?

  为了那可怜的稿费.

  为了寄托什么什么.

  为了纪念那些这些.

  为了那份弱弱的温暖.

  更或者,只是无聊玩玩而已.傻傻的理由。

  难道,做一件事,背后都有一个理由么?“因为……所以……”我们的一举一动都牢牢的套在这对关联词里。它胜过法律,它是常规。傻傻的我们墨守成规。

  只有那些文字。它们天马行空、无拘无束、不拘一格。演义着人世间的悲欢离合,生生死死。可时间流逝,文字,有时候也只能够给我们一个模糊的故事轮廓。傻傻的我们,依旧不知疲惫的写。哪怕只能留住一个模糊的故事轮廓,也比什么也没有好。

  当青春,只剩这些模糊的轮廓。傻傻的我们,又能奈何。是否会感觉前所未有的无力。

  笔,在我笨拙的扑捉间,终究还是滑落了。可,心却平静得出奇。

  冷。午夜的温度寒冷彻骨。

 

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